Bandeira Preta, por Gabi Venina

Carregava a bandeira como quem carrega um cadáver.

Não era paz — nunca fora.

Era o pano que cobria os mortos que ainda respiravam,

os que marchavam sem nome,

os que o vento apagava antes mesmo de caírem.

A arma ao seu lado era adorno —

o verdadeiro fogo estava no punho que erguia o mastro,

na garganta que rasgava o silêncio.

Diziam que o preto era luto.

Ela dizia: é a cor do que ainda não acabou.

Os piratas sabiam: bandeira preta é recusa, é guerra sem trégua.

Não queria ser lembrada.

Queria ser o rastro de pólvora que acende o próximo levante.

Fez da mente um lugar sem sol.

A equação fora resolvida cedo demais: raiva + fogo – chão = queda livre.

Mas que queda era essa, se o abismo já os havia engolido?

Queimava sua decência, seu nome, seu rosto.

O sol que não veria nascer era o mesmo

que iluminaria a face dos que viessem depois.

Nenhuma glória.

Nenhum reconhecimento.

Nenhuma promessa de retorno.

Toda escolha pesa.

Cada passo deixava algo para trás — paz, amor, tranquilidade —

abandonados como flores num enterro.

Não havia espelho para quem virara sombra.

Não havia gratidão para quem se doava.

Havia só o vento,

levando os farrapos da sua bandeira — e, em algum lugar, outra mão, suja de sangue e esperança, se estendendo para pegá-la.

Um caderno aberto no chão, manchado de terra e carvão.

A última página rabiscada:

“Se não fôssemos nós, seria outro. Mas seria.”

Ela sabia: o mundo não se sustenta sem sacrifício.

Ainda assim, a madeira seguia nas suas costas.

A brasa se movia.

O fogo não apagava.

Porque aceitar era adoecer.

Porque lutar era caminhar em direção à própria ruína.

E mesmo sabendo que o alvorecer jamais seria contemplado,

ela seguia marchando.